François Roux
Par
Est-elle proche
la fin des froids griffus ?
Diffuse, la vie sourd,
le sol s’ouvre au grain.
La sève retourne,
les germes n’ont plus à craindre.
Pointe leur claire parole
dans le noir tiède de la terre.
Bientôt criera au vent
la bonne aventure des pousses.
Les tiges frêles suivront
survivantes graciles d’un hiver cassant.
Feuilles, nous vous attendons
au détour des bourgeons bougons.
Pour nous dire si le soleil neuf
est au rendez-vous de vos abandons.
Si les fruits du silence
tiennent bon leur promesse.
Si les doigts du redoux
vous care
