François Roux
Par
Lorsqu’arrive ce temps premier,
où se cache la beauté de l’été vrai,
tout se fait proche, ouvert, complice.
L’espace devient théâtre, se fait scène.
Le temps se dilue, perd sa hâte, replie ses angles.
Tout est là. Parfaitement là.
Tout flotte dans une présence heureuse et lasse.
Il y a comme un grain de folie
qui donne à la lumière sa force délicate.
Et la lune, elle-même, ouvre ses bras
avec la joie d’une mère
retrouvant son enfant perdu.
Alors, une seule parcelle du ciel devient grandiose
et scintille l’eau et ses réponses fugitives.
La part secrète
du
